Y tengo, latiendo moribundas, cada palabra de amor; y tatuados en el lacrimal, cada rechazo. Tengo unos pies muy fríos y a nadie que me deje zapatillas para salir al balcón. Tengo un paquete de tabaco a medio terminar pero no a alguien que se ría de mí al verme fumar, una canción que no me atrevo a oír y un documental pendiente. Tengo poemas que hablan de tí escritos por gente que no te conoció, y tengo poemas que hablan de ti.
Tengo las mismas cervezas que aún me saben a ausencia, pero no a esa ausencia.
¿Y el amor?
Dormido. Ninguno, en el pecho, huyendo.
(No, no. El autor soy yo)
